Melecio de Gregorio de Nisa

GREGORIO DE NISA
Melecio de Antioquía

El número de los apóstoles se ha visto incrementado para nosotros, al contar a nuestro difunto apóstol Melecio entre ellos. Estos santos han atraído a uno de su misma condición; aquellos atletas, a un compañero atleta; aquellos coronados, a otro coronado como ellos; los puros de corazón, a uno casto de alma; aquellos ministros de la Palabra, a otro heraldo de esa Palabra. Bendito sea, en verdad, nuestro padre Melecio, por su incorporación al grupo apostólico y su partida a Cristo. ¡Qué lástima! Porque lo inoportuno de nuestra orfandad no nos permite felicitarnos por la feliz suerte de nuestro padre. Para él, ciertamente, su partida era mejor, para estar con Cristo, pero para nosotros fue doloroso vernos separados de su guía paternal. Es tiempo de necesidad de consejo, y nuestro consejero calla. La guerra de la herejía nos rodea, y nuestro líder ya no está. El cuerpo general de la Iglesia sufre por la enfermedad, y no encontramos al médico. Ved en qué aprieto estamos. ¡Oh! Ojalá pudiera sobreponerme a mi debilidad y, asumiendo la magnitud de nuestra pérdida, prorrumpir en un lamento acorde con la magnitud de la angustia, como lo han hecho estos excelentes predicadores vuestros, que han lamentado a viva voz la desgracia que les ha sobrevenido con la pérdida de su padre Melecio. ¿Qué puedo hacer? ¿Cómo puedo obligar a mi lengua a hablar, tan agobiada y encadenada, por así decirlo, por esta calamidad? ¿Cómo abriré mi boca, así sumida en el silencio? ¿Cómo podré expresar libremente una voz que ahora se hunde habitualmente en el patético tono de las lamentaciones? ¿Cómo puedo alzar los ojos de mi alma, velada como estoy por la oscuridad de mi desgracia? ¿Quién atravesará por mí esta profunda y oscura nube de dolor e iluminará de nuevo, como en un cielo despejado, el brillante rayo de paz? ¿De dónde brillará ese rayo, ahora que nuestra estrella se ha puesto? ¡Oh, noche sin luna que no da esperanza de estrella alguna! ¡Con qué significado tan opuesto, comparado con el de antes, se pronuncian ahora nuestras palabras en este lugar! Entonces nos regocijaremos con el canto nupcial, mas ahora nos entregamos a un lamento lastimero por el dolor que nos ha sobrevenido. Entonces cantaremos un epitalamio, pero ¡ahora un canto fúnebre! Recordad el día en que os agasajamos en la fiesta de esas bodas espirituales, cuando trajimos a la novia virgen a la casa de su noble Esposo. Con todas nuestras fuerzas, ese día ofrecimos los dones nupciales de nuestras alabanzas, dando y recibiendo alegría.

Ahora nuestro deleite se ha trocado en lamentación, y nuestro atuendo festivo en cilicio. Quizás sería mejor reprimir nuestra pena y ocultar nuestro dolor en un silencioso aislamiento, para no perturbar a los hijos de la cámara nupcial, despojados como estamos del brillante vestido nupcial y vestidos en su lugar con la túnica negra del predicador. Desde que nos arrebataron a ese noble novio llamado Melecio, la tristeza nos ha vestido de negro, y no nos es posible disfrutar de la habitual alegría de nuestra conversación, pues la envidia nos ha despojado de nuestro atuendo apropiado y decoroso. Ricos en bendiciones vinimos a vosotros, mas ahora os dejamos desnudos y pobres. La lámpara que sosteníamos justo sobre nuestra cabeza, brillando con la rica plenitud de la luz, ahora la llevamos apagada, y su brillante llama disuelta en humo y polvo. Guardábamos nuestro gran tesoro en una vasija de barro. Desapareció el tesoro, y la vasija de barro, vacía de su riqueza, es devuelta a quienes la dieron.

III

¿Qué diremos a quienes lo hayan consignado? ¿Qué respuesta darán quienes lo exijan? ¡Oh, miserable naufragio! ¡Cómo, incluso con el puerto a nuestro alrededor, hemos perdido nuestras esperanzas! ¡Cómo se ha hundido el navío, cargado con mil fardos de mercancías, con todo su cargamento, dejándonos desamparados a nosotros, que una vez fuimos tan ricos! ¿Dónde está esa vela brillante que siempre fue llenada por el Espíritu Santo? ¿Dónde está ese timón seguro de nuestras almas que nos guió mientras navegábamos ilesos sobre las olas crecientes de la herejía? ¿Dónde está esa ancla inamovible de la inteligencia que nos mantuvo en absoluta seguridad y reposo después de nuestros trabajos? ¿Dónde está ese excelente piloto que dirigió nuestra barca a su meta celestial? ¿Es, entonces, lo que ha sucedido de poca importancia, y es mi apasionado dolor irracional? ¿No será más bien que no alcanzo la plena magnitud de nuestra pérdida, aunque excedo en la intensidad de mi expresión de dolor?

Prestadme, oh hermanos míos, la lágrima de la compasión. Cuando os alegrasteis, compartimos vuestra alegría. Devolvednos, pues, esta triste recompensa, regocijaos con los que se regocijan (Rm 12,15). Esto hemos hecho, y os toca a vosotros devolverlo llorando con los que lloran. Sucedió una vez que un pueblo extranjero lamentó la pérdida del patriarca Jacob e hizo suya la desgracia de otro pueblo, cuando su familia unida sacó a su padre de Egipto, y lamentaron en otra tierra la pérdida que les había sobrevenido. Todos prolongaron su luto por él durante treinta días y otras tantas noches. Vosotros, por tanto, que sois hermanos y de la misma familia, haced lo que hicieron los que eran de otra familia. En esa ocasión, la lágrima de los extraños se derramó en común con la de los compatriotas; sea derramada en común ahora, porque común es el dolor. Contemplad a estos patriarcas. Todos estos son hijos de nuestro Jacob. Todos estos son hijos de la mujer libre (Gál 4,31). Nadie es de nacimiento bajo, nadie es supositorio. Ni de hecho habría sido propio de ese santo introducir en la nobleza de la familia de la fe a la familia de una esclava. Por lo tanto, él es nuestro padre porque fue el padre de nuestro padre. Acaban de escuchar qué y cuán grandes cosas relataron un Efraín y un Manasés de su padre, y cómo las maravillas de la historia sobrepasaron toda descripción. Permitidme también hablar sobre ellas, pues esta beatificación de él, de ahora en adelante, no incurre en ningún riesgo. Tampoco temo la envidia; pues ¿qué mayor mal puede hacerme? Sepan, entonces, lo que era el hombre; uno de la nobleza de Oriente, intachable, justo, genuino, devoto, inocente de cualquier mala acción. De hecho, el gran Job no estará celoso si quien lo imitó es adornado con los mismos testimonios de alabanza. Pero la envidia, que tiene ojo para todas las cosas bellas, lanzó una mirada amarga sobre nuestra bienaventuranza; y alguien que acecha por todo el mundo también acechó en medio de nosotros, y estampó ampliamente la huella de la aflicción en nuestro estado feliz. No son rebaños de bueyes u ovejas los que ha maltratado, a menos que en un sentido místico uno transfiera la idea de un rebaño a la Iglesia. No es en estos que hemos recibido daño de la envidia; No es en asnos ni camellos que nos ha causado pérdida, ni ha atormentado nuestros sentimientos corporales con una herida en la carne; no, sino que nos ha robado la cabeza. Y con ella se han ido de nosotros los preciosos órganos de nuestros sentidos. Ese ojo que contemplaba las cosas del cielo ya no es nuestro, ni ese oído que escuchaba la voz divina, ni esa lengua con su pura devoción a la verdad. ¿Dónde está esa dulce serenidad de sus ojos? ¿Dónde está esa brillante sonrisa en sus labios? ¿Dónde está esa cortés mano derecha con los dedos extendidos para acompañar la bendición de la boca?

Siento un impulso, como si estuviera en el escenario, de gritar a viva voz por nuestra calamidad. ¡Oh Iglesia, te compadezco! A ti, ciudad de Antioquía, dirijo mis palabras. Te compadezco por este repentino cambio. ¡Cómo ha sido despojada tu belleza! ¡Cómo te han robado tus adornos! ¡Cuán repentinamente se ha marchitado la flor! Ciertamente, la hierba se seca y su flor se cae (1Pe 1,24; Is 40,8). ¿Qué mal de ojo, qué brujería de malicia ebria se ha entrometido en esa Iglesia distante? ¿Qué hay para compensar su pérdida? La fuente ha fallado. El arroyo se ha secado. Nuevamente el agua se ha convertido en sangre (Ex 7,17). ¡Oh, las tristes nuevas que le cuentan a la Iglesia su calamidad! ¿Quién les dirá a los hijos que ya no tienen padre? ¿Quién le dirá a la novia que es viuda? ¡Ay de sus aflicciones! ¿Qué enviaron? ¿Qué reciben a cambio? Enviaron un arca, reciben un ataúd. El arca, mis hermanos, era ese hombre de Dios llamado Melecio; un arca que contenía en sí misma las cosas divinas y místicas. Allí estaba la vasija de oro llena de maná divino, ese alimento celestial. En ella estaban las Tablas del Pacto escritas en las tablas del corazón, no con tinta sino por el Espíritu del Dios vivo. Pues en ese corazón puro no se grabó ningún pensamiento sombrío ni turbio. En él también estaban las columnas, los escalones, los capítulos, las lámparas, el propiciatorio, los baños, los velos de las entradas. En él estaba la vara del sacerdocio, que floreció en las manos de nuestro santo; y todo lo demás que hemos oído que contenía el arca, todo estaba guardado en el alma de ese hombre. Pero en su lugar, ¿qué hay ahora? Dejemos de describirlo. Pañuelos de lino blanco puro, pañuelos de seda, abundancia de perfumes y especias; la amorosa munificencia de una dama modesta y hermosa. Porque debe contarse, para que sea un memorial suyo, lo que hizo por ese sacerdote cuando, sin escatimar, derramó el frasco de alabastro con ungüento sobre su cabeza. Pero el tesoro que se conserva en su interior, ¿qué es? Huesos, ahora muertos, y que incluso antes de la disolución habían ensayado su muerte, los tristes memoriales de nuestra aflicción. ¡Oh! ¡Qué clamor como el de antaño se oirá en Ramá, Raquel llorando (Jer 31,15), no por sus hijos, sino por un esposo, y sin admitir consuelo! ¡Ni hablar, tú que quieres consolar! ¡Ni hablar! ¡No nos impongas tu consuelo! Que la viuda se entregue a la profundidad de su dolor. Que sienta la pérdida que se le ha infligido.

En las competencias en las que participaba nuestro atleta Melecio, ya había sido entrenado para soportar ser abandonado. Ciertamente, debéis recordar cómo un sermón anterior al nuestro os relató las competencias de este hombre, y cómo a lo largo de ellas, incluso en el número de sus competencias, había mantenido la gloria de la Santísima Trinidad, a la que siempre glorificó cuando hubo tres ataques difíciles que tuvo que repeler. Habéis escuchado toda la serie de sus trabajos, y lo que fue al principio, y lo que estuvo en el medio y lo que estuvo al final. Considero superfluo repetir lo que se ha descrito tan bien. Sin embargo, puede que no esté fuera de lugar agregar sólo esto. Cuando esa Iglesia, tan sólida en la fe, contempló por primera vez al hombre, vio rasgos verdaderamente formados a imagen de Dios, vio amor brotar de él, vio gracia derramada alrededor de sus labios, una consumada perfección de humildad más allá de la cual es imposible concebir nada más, una gentileza como la de David, la comprensión de Salomón, una bondad como la de Moisés, un rigor como el de Samuel, una castidad como la de José, la habilidad de un Daniel, un celo por la fe como el del gran Elías, una pureza de cuerpo como la del altivo Juan, un amor insuperable como el de Pablo. Ella vio la confluencia de tantas excelencias en una sola alma y, conmovida por un bendito afecto, lo amó, su propio esposo, con una pasión pura y virtuosa. Pero antes de que pudiera cumplir su deseo, antes de que pudiera satisfacer su anhelo, aún en el fervor de su pasión, quedó desolada cuando aquellos tiempos difíciles llamaron al atleta a sus competencias. Mientras él se dedicaba a estas penosas luchas por la religión, ella permaneció casta y cumplió su voto matrimonial. Transcurrió un largo tiempo, durante el cual alguien, con intenciones adúlteras, intentó asaltar la inmaculada cámara nupcial. Pero la novia permaneció inmaculada; y de nuevo hubo un regreso, y de nuevo un exilio. Y así sucedió tres veces, hasta que el Señor disipó la oscuridad de aquella herejía y, enviando un rayo de paz, nos dio la esperanza de un respiro a estas prolongadas tribulaciones. Pero cuando por fin se vieron, cuando se renovaron esas castas alegrías y deseos espirituales, cuando la llama del amor se encendió de nuevo, de repente su última partida interrumpió el gozo. Vino a adornarte como su novia, no desfalleció en el afán de su celo, y colocó sobre esta hermosa unión las coronas de la bendición, a imitación de su Maestro. Como hizo el Señor en Caná de Galilea, así hizo aquí este imitador de Cristo. Las tinajas judías, que estaban llenas del agua de la herejía, las llenó con vino genuino, cambiando su naturaleza por el poder de su fe. ¡Cuántas veces les puso ante un cáliz, pero no de vino, cuando con esa dulce voz derramó en abundancia el vino de la gracia y les presentó el festín pleno y variado de la razón! Primero fue con la bendición de sus palabras, y luego sus ilustres discípulos se dedicaron a difundir su enseñanza a la multitud.

VII

Hasta aquí, ¡cuán brillante y feliz es nuestra narración! ¡Qué bendición fue con esto concluir nuestro sermón! Pero después de esto, ¿qué sigue? Esto mismo: llamar a las mujeres de luto (Jer 9,17), como dice el profeta Jeremías. De ninguna otra manera puede calmarse el corazón ardiente, henchido como está de aflicción, a menos que se alivie con sollozos y lágrimas. Antes, la esperanza de su regreso nos consolaba del dolor de la separación, pero ahora nos ha sido arrebatado por esa separación definitiva. Un enorme abismo se interpone entre la Iglesia y él. Descansa ciertamente en el seno de Abraham, pero no existe nadie que pueda traer una gota de agua para refrescar la lengua del agonizante. Atrás quedó esa belleza, silenciosa esa voz, cerrados esos labios, huyó esa gracia. Nuestra felicidad se ha convertido en un cuento que se cuenta. Elías de la antigüedad causó dolor al pueblo de Israel cuando ascendió de la tierra a Dios. Pero Eliseo (2Re 2) los consoló por la pérdida al ser adornado con el manto de su señor. Pero ahora nuestra herida es incurable; nuestro Elías ha sido rescatado, y ningún Eliseo ha quedado en su lugar. Habéis oído ciertas palabras de tristeza y lamentación de Jeremías, con las que lamentó a Jerusalén como ciudad desierta, y cómo, entre otras expresiones de apasionado dolor, añadió: "Los caminos de Sión están de luto". Estas palabras fueron pronunciadas entonces, pero ahora se han cumplido. Porque cuando la noticia de nuestra calamidad se haya difundido, entonces los caminos se llenarán de multitudes enlutadas, y las ovejas de su rebaño se congregarán, y como los ninivitas prorrumpirán en voz de lamentación (Jon 3,5), o mejor dicho, se lamentarán con mayor amargura que ellos. Pues en su caso, el duelo los liberó de la causa de su temor, pero en estos casos, ninguna esperanza de alivio de su angustia elimina la necesidad de llorar. Conozco también otra expresión de Jeremías, que se encuentra entre los libros de los Salmos; es la que pronunció sobre el cautiverio de Israel. La letra dice así: "Colgamos nuestras arpas en los sauces y nos condenamos a nosotros mismos, y a nuestras arpas, al silencio". Hago mía esta canción. Porque cuando veo la confusión de la herejía, esta confusión es Babilonia (Gn 11,9). Y cuando veo el diluvio de pruebas que nos azota desde esta confusión, digo que estas son las aguas de Babilonia junto a las cuales nos sentamos y lloramos porque no hay nadie que nos guíe. Incluso si mencionas los sauces y las arpas que colgaban de ellos, esa parte de la figura también será mía. Porque en verdad nuestra vida está entre sauces, siendo el sauce un árbol infructuoso, y el dulce fruto de nuestra vida se ha marchitado. Por lo tanto, nos hemos convertido en sauces infructuosos, y las arpas de amor que colgábamos de esos árboles son ociosas e inmóviles. Si me olvido de ti, oh Jerusalén, añade, que mi diestra sea olvidada. Permitidme hacer una ligera modificación en ese texto, pues no somos nosotros quienes hemos olvidado la diestra, sino la diestra que nos ha olvidado a nosotros, y la lengua se ha pegado al paladar, impidiendo el paso de sus palabras, para que nunca más podamos escuchar esa dulce voz. Permítanme enjugar todas mis lágrimas, porque siento que estoy permitiéndome más de lo justo sentir este dolor femenino por nuestra pérdida.

VIII

Nuestro Esposo no nos ha sido arrebatado, sino que él está en medio de nosotros, aunque no lo veamos, y el sacerdote Melecio está dentro del lugar santo. En efecto, Melecio ha entrado ya dentro del velo, donde nuestro precursor Cristo ha entrado por nosotros (Hb 6,20). Ha dejado atrás la cortina de la carne. Ya no ora al tipo o sombra de las cosas en el cielo, sino que contempla la encarnación misma de estas realidades. Ya no a través de un espejo oscuramente intercede con Dios, sino cara a cara intercede con él. Intercede por nosotros, y por las negligencias e ignorancias del pueblo. Se ha quitado las túnicas de piel (Gn 3,21); ya no hay necesidad de prendas como estas para los moradores del paraíso; pero él usa la vestimenta que la pureza de su vida ha tejido en un vestido glorioso. Preciosa a la vista del Señor es la muerte de tal hombre ,o mejor dicho, no es la muerte, sino la ruptura de ataduras, como se dice: "Has roto mis ataduras". Simeón ha sido liberado. Ha sido liberado de la esclavitud del cuerpo. La trampa se ha roto y el pájaro ha volado. Ha dejado atrás Egipto, esta vida material. Ha cruzado, no este Mar Rojo nuestro, sino el negro y sombrío mar de la vida. Ha entrado en la tierra prometida y mantiene una alta conversación con Dios en el monte. Ha desatado la sandalia de su alma, para que con el paso puro del pensamiento pueda poner un pie en esa tierra santa donde está la visión de Dios. Teniendo, pues, hermanos, este consuelo, vosotros que estáis llevando los huesos de nuestro José al lugar de bendición, escuchad la exhortación de Pablo: "No os entristezcáis como otros que no tienen esperanza" (1Ts 4,13). Hablad a la gente de allí; narrad la gloriosa historia. Hablad de la increíble maravilla de cómo las multitudes, tan densamente apiñadas que parecían un mar de cabezas, se convirtieron en un solo cuerpo continuo, y como una inundación, se extendieron alrededor de la procesión que llevaba sus restos. Contadles cómo el hermoso David se distribuyó, de diversas maneras, entre innumerables filas de personas, y danzó ante el arca en medio de hombres de la misma y diferente lengua. Contadles cómo los rayos de fuego, desde la sucesión de lámparas, fluían en una estela ininterrumpida de luz, y se extendían tan lejos que la vista no podía alcanzarlos. Contadles del fervoroso entusiasmo de todo el pueblo, de su unión a la compañía de los apóstoles, y cómo las telas que le cubrían el rostro fueron arrancadas para hacer amuletos para los fieles. Que se añada a vuestra narración cómo el emperador mostró en su rostro su pesar por esta desgracia, y se levantó de su trono, y cómo toda la ciudad se unió a la procesión fúnebre de Melecio. Además, consuélense unos a otros con las siguientes palabras: es una buena medicina la que Salomón tiene para la tristeza; pues él ordena que se dé vino a los afligidos; diciéndonos esto a nosotros, los trabajadores de la viña: Dad, pues, vuestro vino a los que están afligidos, no ese vino que produce embriaguez, conspira contra los sentidos y destruye el cuerpo, sino el que alegra el corazón, el vino que el profeta recomienda cuando dice: "El vino alegra el corazón del hombre". Comprometámonos mutuamente con ese licor puro y con las copas generosas de la palabra, para que así nuestro dolor se convierta en gozo y alegría, por la gracia del Hijo unigénito de Dios.